Go ahead, compañeros. Critique and you'll get critiques.
Ayer pase por tu casa
Me tiraste con una manguera
Mañana paso de vuelta
Y te meto la manguera en el orto, puta
HOWL
Ayyiayaiyiayaiyayiyay taco taco crunchwrap supremo hay chica venga aqui muy peligrosa hay hay taco taco, Dora, mi amor—eso si que es
¿Han tratado alguna vez de memorizarce un poema extenso de memoria?
>>7625016
El uso del verso libre es indiscutiblemente original. Sin embargo, la repetición de "manguera" puede resultar redundante para el lector, si bien también aporta cierta musicalidad a la pieza. El carácter políglota del poema, manifestado en el último verso, supone una atrevida pero victoriosa incursión en el terreno metarreferencial en la que el autor satiriza el estatus hegemónico del inglés como lingua franca del medio utilizado para la publicación de su obra. 9/10
>>7625053
Divertido homenaje al dadaísmo con un encanto vintage. 6,5/10
>>7625063
Depende de que consideres extenso. El más largo que me he aprendido es "La canción del Pirata" de Espronceda
>>7625063
>memorizarce
>memorizarce de memoria
Menos mal que esto es /lit/
>>7625175
Reconozco mi error, no voy a dar excusas
Pero no respondiste mi pregunta
>>7625190
Ni tú posteaste un texto en español para criticar en el hilo que lleva por título "Spanish critique thread", posteando en su lugar una pregunta que bien podrías haber hecho en otro hilo. Estamos en paz.
>>7625063
En la escuela una vez inventé que me sabía el Poema 20 de Pablo Neruda.
La profesora me pidió recitarlo al otro día en un acto que iba a haber.
>mfw tuve que aprenderme el maldito poema esa tarde mientras mi papá me retaba por ser un mentiroso.
Al otro día me salió bien.
>>7625221
>mfw
>posts no face
ay Dios mío
hello
i dont speak spanish
I was thinking about a short story while on the bus, just for fun and out of mere boringness. While I thought, I had precise details about the story, but I forgot almost all of it but the general idea.
It's about an old man who dies by falling (due to the scare, not the impact with the ground) and an acquaintance (the protagonist/narrator) is asked to prepare a speech for the funeral. The protagonist feels like he doesn't know enough the deceased to prepare an astonishing speech, and so writes his ideas to see if something good enough would come out of it. As he writes all his ideas, he begans to explain why he should not give the speech, and starts detailing his relationship with the deceased, starting very impersonal, but increasing in details and emotion until he decides he won't prepare a speech, but write a whole book for the deceased (being the written ideas, the prologue). I think of ending it by stating lightly that the deceased was his father. What'ya think?
>>7625717
The title was La Muerte de Raymundo Reyes, or something along the lines
El artista no es pretencioso ni se jacta de su condición; el artista simplemente, por su propia naturaleza, es. Al estar sumido totalmente en su arte, el sujeto debe hacer precisamente como éste le indique. Esto es, usualmente, de una manera instintiva, improvisada, pero esencialmente, natural. El artista no debe tomar en cuenta siquiera lo que piensen los demás ni las repercusiones que sus acciones puedan tener. El artista simplemente actúa; expresa lo que siente y reacciona a ello. Un verdadero artista, sin embargo, no pretende ser instintivo ni improvisado ni nada parecido a propósito. El verdadero artista no está consciente de esto, la pura espontaneidad de sus acciones es algo parecido a un código instalado por defecto en el ADN del artista. Puede que tenga conocimiento pleno de su condición de arte, pero no tiene control en absoluto de las acciones motivadas por el mismo. Es, de hecho, una incógnita. Puede ser el artista muy sabio y conocedor, lo cual normalmente es el caso, pero para él, el arte siempre será una incógnita. Y es esta combinación, el misterio del arte con la inteligencia del sujeto, que nos da como resultado las más grandes obras literarias, musicales y visuales de la historia de la humanidad. La incógnita y el misterio, alimentados por las experiencias, recuerdos y deseos (carnales) del sujeto, generan todas las características que compondrán la obra, mientras la mitad sabia y conocedora es la que se encarga de estructurarlas y unirlas efectivamente a cada una de ellas.
Es por todo esto, que en aquella húmeda oscuridad de octubre, a eso de las dos de la madrugada, las calles del Centro de la Ciudad de Guatemala eran despertadas por un pobre artista que corría a grandes zancadas entre los charcos y la lluvia. Ignacio venía corriendo desde La Aurora hasta el Centro, al único lugar que él podía considerar seguro en ese momento. En su carrera hasta la casa de su tío, Ignacio había conseguido despertar a tres indigentes que dormían en las aceras, y se había ganado un par de insultos de parte de algún borracho de cantina. Naturalmente, esto a Ignacio no le importaba en absoluto en ese momento. Estaba embriagado en su pensamiento, escandalizado por lo que acababa de ocurrir, por cómo lo iba a explicar y qué iba a hacer ahora que ya había ocurrido. Tenía que preocuparse, al menos por ahora, de llegar a salvo a la casa de su tío, apenas quedaban unas siete cuadras más: estaba cerca del Parque Central. Tenía su billetera, con dos mil quetzales en efectivo en su bolsillo izquierdo, junto a unos chicles, y su teléfono en el derecho.
Así comienza mi libro. Críticas? Comentarios? Lo voy a cambiar a primera persona, por cierto.
"estaba reventado, toda la puta tarde trabajando como un cabrón y aguantando las chorradas de Jennifer me habían pasado factura y solo quería llegar a casa de una maldita vez, tomarme un vaso de leche caliente con galletas e irme a dormir en paz.
Total, que ya estaba en la puerta de mi apartamento cuando me manda un sms Lucia pidiendome (no con estas palabras precisamente) que le dejara que me comiese la polla. Noté una puñalada en mi hombría. Lo que me faltaba, no hay nada que me reviente mas que follar sin ganas y con una fatiga psicológica de ese calibre, pero supongo que es un sacrificio que hay que realizar de vez en cuando con el objetivo de conservar este tipo de relaciones puramente carnales, así que accedi.
A los 20 minutos ya estaba llamandome al telefonillo la muy guarra, no sé si es que javier estaba fuera de la ciudad otra vez o que, pero que maldita casualidad que justo el dia en el que tengo mis necesidadas primarias mas salvajes en puro letargo comatoso es cuando a lucia le chorrea mas el coño. Abri la puerta antes de que subiera con la intención de que subiera lo antes posible y acabasemos con esta mierda cuanto antes.
De la pura fatiga casi no se me levantaba y el coito se alargo durante mas de una hora, yo intentaba convencerla de que apagara la luz para poder disimular mejor mis microsueños pero ignoraba mis peticiones con un narcisismo silencioso. Este empacho de sexualidad casi me provocaban arcadas y empece a preocuparme por mi libido ¿Volvera alguna vez? ¿Merece la pena que vuelva? . Cuando terminé con mis pensamientos paranoides Lucia ya estaba poniendose otra vez los leggins y se dirigia hacia la puerta. Ahí me quedé yo yaciendo flacidamente mientras el sueño me invadia y envolvia con su manto de inconsciencia. Miré al reloj, eran ya las dos y cuarto, apenas me quedaban cuatro horas para volver al trabajo y esa revelación simplemente consiguió que alcanzara ese mágico estado en el que el mero cansancio te impide dormir. Tras media hora en ese estado, ironicamente me empalme y me dormí."
>>7625731
Ahorrate el escarnio en el futuro y suicidate antes que mas gente lo lea
>>7625742
Venga hombre, qué exagerado :(
>>7625758
El tema me parece muy banal. Leche caliente con galletas? Jennifer es nombre de Boliviana.
Ademas que queres que te diga. No puedo leer a los españoles. Me da risa. Coño, chorradas. No se los puede tomar en serio. Saludos
>>7625788
>No puedo leer a los españoles. Me da risa. Coño, chorradas. No se los puede tomar en serio. Saludos
Prejuicios linguïsticos, la mejor forma de detectar a un sucio plebeyo.
>>7625821
Sinceramente, un narrador que habla con vocabulario corriente y vulgar da pena ajena. Jennifer es nombre de sirvienta.
>sms
Espero que esté ambientada en los 90s
>leggins
Definitivamente no es en los 90s
>coito
Escuchaste esa palabra en algún lugar y ahora la usas siempre que puedes
Tiene errores gramaticales y ortográficos., por lo tanto >>7625742 tiene toda la razón.
>>7625728
me gusta la primera parte, está bien compuesta y me interesó bastante, como para responderte, porque me parece que puede ser positiva la forma en la que se desarrolla dentro de una historia. Debo decir que no estoy pasando por un buen momento y terminé una novela que me hizo reír mucho y tenía un final demasiado triste. Sé que esto es irrelevante, pero en fin. Me gustaría saber de qué modo se continúa con la segunda parte, que parece bastante distinta en algo impreciso, no sé qué, de la prosa. ¿Decidiste ya cambiarla a primera persona? ¿Tiene algún motivo estético el hacerlo? Te encarezco a seguir con buen ánimo porque tu estilo es claro y bastante sencillo. Espero este comentario sirva de algo, aunque sea como un acicate de un anónimo para que sigas escribiendo feliz.
>>7625728
10/10, me encanta. Espero que lo publiques y te vuelvas famoso tio
>>7625844
>Tiene errores gramaticales
por ejemplo?
>Sinceramente, un narrador que habla con vocabulario corriente y vulgar da pena ajena. Jennifer es nombre de sirvienta.
Ok.
>>coito
>Escuchaste esa palabra en algún lugar y ahora la usas siempre que puedes
Coito es una palabra que uso frecuentemente en mi dia a día, pero vamos que ya veo que vas a criticar por criticar sin mas.
Me arrepiento de todo, ojalá no haber nacido, ojalá no haber crecido. Soy inútil, soy incapaz en todo sentido, impotencia es lo que siento.
¿Por qué razón tengo yo que acomodarme al mundo adulto? ¿Por qué tengo yo que hablar con personas desagradables? ¿Por qué tengo yo que ser igual a los demás para poder ser categorizado como una persona aceptable? ¿Por qué tengo yo que salir? ¿Por qué tengo que comer? ¿Por qué intentan socializar conmigo? ¿Por qué tengo yo que ser así?
Así nací y así me quedaré, no pienso cambiar, voy a seguir igual no importa qué, no quiero complacer a las personas inmundas que me rodean, no voy a permitirles el placer de vencerme.
No me importa si lastimo a alguien, no me importa en lo más mínimo. No quiero hablar, no quiero salir, no quiero ser normal, dejenme aquí, muriendo en la oscuridad, dejenme morir en silencio, por favor.
Camino mirando el suelo porque las personas normales no merecen que yo las vea, lo único que merecen es mi desprecio, de mi no van a conseguir nada más que caras de disgusto.
El sol, el ruido de las asquerosas palabras que salen de las asquerosas personas, los niños gritando, los autos acelerando, perros ladrando, me molesta, todo me molesta.
Todos detenganse, hagan silencio y apaguen el mundo. Todos alejense de mí,apartense de mi vista, no los quiero ver ni escuchar, dejenme solo, totalmente solo, no quiero a nadie a mi lado.
A su izquierda, llano, a su derecha, más llano; llano de arena, de polvo, lleno de espacio vacío y de sol. Media hora atrás se había quitado la camisa, cubriéndose con ella la cabeza, asqueándose un poco más del calor. Había cargado, contra el llanto resignado de su madre, el cajón a cuestas durante algunas horas, por lo menos siete u ocho, recordándose cada cierto tiempo sus palabras, las palabras que le había dicho con la boca un poco seca, tirante, como tosiendo cada sílaba: cuando nos des la espalda y mires y ya no veas que el techo de lata de la última casa del pueblo brilla aún, reflejando la luz del día, pues lo entierras en la arena y le rezas unos Ave María, uno en tu nombre y otro en el mío, y con eso ya basta. Pensó en la misa que daba el padre una vez por semana, últimamente, cuando alguien moría y quienes quedaban esperando también morir rodeaban el féretro que quedaba ahí abajo, plantado en el suelo del santuario, obligándolos a agachar la cabeza, a asumir con ese gesto la catástrofe, la desesperanza y el final que estaba cada vez más cerca. El padre hablaba sobre las cruces que se cargan, sobre el peso de la vida cuando es lo único que queda encima aplastando al cuerpo, acercándolo a la tierra de la que ya jamás volverá a salir, porque cuando vieron que los primeros muertos no volvían, habían dejado de hablar, casi que por un acuerdo tácito, de la resurrección y la vida eterna. La semana pasada había muerto el sacristán. Ahora, tras la muerte de la pequeña, sin dormir, sin hablar, sin consultarlo con alguien, sofocado por las súplicas de su madre, había tomado la decisión de llevarse el cajón y enterrarlo y no volver: escaparse, buscar eso distinto que se dibujó alguna vez en forma de fe en las miradas de los primeros sobrevivientes. Recordó la anécdota del Cirineo, de aquel Simón de Cirene que ayudaba al Cristo con su cruz y encendió un cigarro, sentándose sobre el polvo del llano. Estaba solo. Nadie vino a ayudarlo a cargar con ese cajón, el cajón de su hermana, que tanto quiso conocer el mar.
Pensó que en un par de horas caería pesada la noche y sólo podría encontrarlo en medio de la pampa, caminando hacia el oeste, buscando el próximo pueblo semivacío del que también tendría que escapar, ignorando preguntas, pidiendo sin palabras agua y algún pedazo de carne seca para continuar. Sobre el horizonte se recortaban los cerros del desierto. Pensó: detrás de esos cerros debe estar durmiendo ese mar.
Con una mano en la cadera y una rodilla ligeramente adelantada se encontraba ella a unos metros de mí. Yo de brazos cruzados y arrecostado a una pared me encontraba a unos metros de ella.
Ella empezó a caminar hacia el lado izquierdo mientras yo la seguía con la mirada sin mover la cabeza. Después de un rato reflexionando lo mucho que me gustaban los anteojos en forma de corazón que ella llevaba caminé hacia el lado derecho. Mientras seguía caminado me invente una pequeña historia de amor entre la chica de los anteojos en forma de corazón y yo, esto de invertar historias romanticas entre caulquier mujer que veo es muy entretenido para mí.
Pasaban los días y pasaban las historias románticas que formaba con las chicas que me cruzaba por la calle.
Un viernes econtré a la chicha de los anteojos en forma de corazón que seguía caminando hacia la izquierda, la única diferencia esta vez fue que yo también empecé a caminar hacia la izquierda...
Escribí esta idea. Trato de encontrar las palabras para algo simple y sencillo, que sea dulce y suave.
La Vida de Agustín Ayala en el Ocaso Autumnal
I
El 24 de abril de 1984, nació Agustín Ayala Romero en la habitación N° 12 del apartamento localizado en la calle Santa Rosa, entre casas color carmesí y caramelo obscuro.
Hijo de contador y ama de casa -antigua secretaria-, encontró atención en el estudio del Arte de manera histórica.
"Un trabajo absurdo e insignificante", solía decirse Agustín en las noches en las que, sólo, se encontraba entre libros de historia artística y un viejo periódico que releía a diario- o eso intentaba- como remedio al impresionante desasosiego que le ocasionaba el estudio de las Artes antiguas, tan alejadas de él: representadas en una oración, en una descripción o en una simple imagen a escala reducida exponencialmente. "¿Cuál es el punto de esto? ¡Ellos están muertos y yo estoy aquí, frente a su patética- alguna vez bella y significante- obra, de la cual las personas en algún momento, irremediablemente, se olvidarán, tal vez en mil años! ¡Tan siquiera yo seré olvidado mucho antes!
Agustín confundido y atareado, tal vez por el calor del sol, cuyo aire había impregnado en la habitación obscura horas antes de haberse desvanecido detrás de la montaña azul, o por el cansancio de tantos días sin dormir, decidió leer un capítulo más antes de masturbarse por tercera vez en el día y dormir entre sucias y cálidas cobijas color café.
¿Qué opinan? ¿Qué cosas debería eliminar y qué dejar? ¿Hay potencial?
>>7625977
Está bastante bien, me hizo gracia lo de masturbarse por tercera vez en el día.
Desarrolla esa idea, puede que termine en algo bueno.
Votaste a este pancho y te queres matar. Te comiste el cuento del cambio y votaste a la peor mierda cuando podrias haber votado solo mierda.
Tres opciones: sos del interior y no tenes idea quien es, sos de capital y no te da la cabeza o sos tan basico e imbecil como para votar en contra de los k asquerosos que tanto asco te dan.
El peor de los males, eso votaste. Idiota.
Hola putas y cabrons. Me llamo es anon. Me gusta libros, videojuegos, musica y caras de presumido anime chicas.
>>7625079
Goddamn, someone critique my shit yo.
>>7625731
Que sí, que Bukowski, que follar, muy bien.
Lee más. Vuelve cuando te guste escribir y leer más que el cliché de bohemio y vividor como modelo literario y de vida.
el bumpo
>>7625081
Seguro que porque la cantaba Tierra Santa.
>>7626133
Buen relato pa. Te ganaste un chori
>>7625728
Bastante claro, buena progresión.
Sin embargo, los detalles de los indigentes, el borracho, y los contenidos de los bolsillos de Ignacio, aunque coloridos, pierden sentido si cambias esto a primera persona, porque me dices que Ignacio estaba absorto en los eventos recién transcurridos.
¿Pues a qué saben los pinches chicles?
>>7625731
Los acentos, puta madre, cuida los acentos. Si a Lucía le chorrea más el coño, es sexual. Si a Lucía le chorrea mas el coño tiene dudas, es vaginismo.
"Total, que..." me hace pensar que intentas ser gracioso y escribir una anécdota. Que el personaje estuviera harto y quisiera regresar a su casa no es una anécdota.
Lo que escribiste se puede resumir en:
Estaba harto del día, pero Lucía quería follar. Por no querer sentirme menos hombre, tuve intentos de relaciones con ella. Dormitando, medio flácido, y ella callada, acabó el acto. Se fue y me dormí.
El problema es que ni me importan ni me interesan estos personajes.
>>7625957
¿qué hay de este, /lit/?
/lit/ is being invaded. hordes of redditors on one side latin rapist and narco on the other. its finished... was nice while it lasted tho
Voy a votar por Señor Trump.
>>7625079
Alguna crítica, por caridad.
>>7625063
Estoy aprendiendome de memoria el Primero Sueño de Sor Juana. Llevo algo así como 14 versos. Cada que lo recito me produce una erección, así que es difícil hacerlo.
>>7625079
Solo leí el primer párrafo porque me aburrí. Tu prosa es mala por verbosa. Se ve el estilo pynchonesco, o más bien el intento de. Hasta diría que es pretensioso de no ser porque veo algo semejante a la sinceridad en lo que escribiste, en su intención al menos. Aun así, es una copia de algo más sin darle un giro.
kudos por "opiácea", tho
>>7625079
personalmente cada texto que empieza con el personaje "despertándose", "recuperando la conciencia", "abriendo los ojos" me parece tan trillado y aburrido que pocas ganas me quedan de leer. De todos modos seguí y puedo decir que las descripciones suenan bastante bien, son concisamente pictóricas y acabadas. Intuyo que sabe bien por dónde va y cómo va avanzando hacia el resto del texto. Te doy un 7.5/10 y te invito a leer este post: >>7625957
>>7625731
Me gustó, anon, pero escribes como niño de preparatoria, sobretodo el párrafo de las
>necesidades primarias más salvajes
Ves a qué me refiero?
>>7627553
>everything was so nice back in the day
>I won't leave but I will post this same shit on every thread I can
Stop bitching. Get real.
>>7627553
Si tanto molesta, ¿por qué no construyen un muro? :^)
>>7627599
Solo leí el Lote 49 de Pynchon desu
>>7627610
>>7625957
Muy bueno. Hay matices que en una primera lectura rápida pueden pasar desapercibidos (el contraste entre el ambiente desértico que describes al principio y el deseo de ver el mar por parte de la hermana muerta). Lo cierto es que el texto gana con una segunda lectura, aunque también se podría extender el anhelo frustrado de la hermana al resto del pueblo en decadencia (si bien no tienen por qué ser los mismos deseos).
>>7625731
Escribe sobre algo interesante. La etapa de decir palabrotas y referencias sexuales para hacer gracia deberías haberla superado hace tiempo.
>>7625728
Seguiría leyendo desu
>>7625957
Top notch m8. Quizás podrías dar más información sobre el pueblo apestado (o lo que sea). El final me gusta mucho.
>>7625977
Es gracioso. Continuaría leyendo si supiera que a Agustín le pasa algo interesante.
http://pastebin.com/BuKJscef
>>7627656
>Solo leí el Lote 49 de Pynchon desu
Pues al parecer influyó subconscientemente. Y qué plebeyo por no haber leído más de él.
>>7625731
Tengo que decir que el texto lo escribí ayer en cinco minutos sobre la marcha, pero gracias por los comentarios de apoyo de todas formas.
>>7627902
>el texto lo escribí ayer en cinco minutos sobre la marcha
El que no se consuela es porque no quiere.
>>7628235
>consuela
Es la verdad compañero, era una pequeña prank xD
>>7627902
>lo escribí ayer en cinco minutos
Jaja, ok.
Ella corrió en la playa hacia el mar hasta que la marea lamía sus tacones. Saltó hacia atrás, y se le devuelva la risa. Papi papi es hace frío, exclamó. Lo sé, cariño, estoy aquí mirando. No se limite a mirar, tienes que jugar conmigo! Ella agarró sus dedos con sus pequeñas manos y tiró de él hacia las olas, y el padre y la hija de pie hasta los tobillos en el océano fresco como el sol brillaba bajo y naranja en el borde del horizonte.
(Combination of Google translate and my own poor understanding of Spanish. Is it comprehensible?).
¿Alguna opinión?
>>7627758
>>7628494
>>lo escribí ayer en cinco minutos
>Jaja, ok.
Es cierto, así que gracias por el cumplido indirecto.
El problems de estos hilos es que tengo tanta falta de confianza en los otros anons que no puedo darles el beneficio de la duda. Es como si intentara leer a John Green.
como hago para sacarme la fedora y juzgar un poco mas objetivamente los textos?
>>7628880
postea algún escrito tuyo, John Green. Es fácil decir desde un lado y no hacer, en absoluto.
>>7628893
No escribo, pero me gustaria poder apreciar mejor el trabajo de los demas
>>7628904
Deja de leer a John Green y aplica apertura de la conciencia. Por último piensa que cada persona que postea se esfuerza o esmera en aportar con algo de su autoría para ser criticado constructivamente.
El bumpo
>>7625728
>arte no es pretencioso
>aqui va una teoria pseudointelectual sobre como tengo la razon escrita de forma pretenciosa
si vas a masturbar tu deseo de escribir filosofia de arte mejor escribe un ensayo en vez de inventar una narrativa para evadir criticas.
El bumpo
>>7625010
de todas las niñas del salón
miguel es la más bonita
tragasables andrógina
miguel-bocareventada
miguel-manopeluda
mujercita cargada de leche
miguel labios de quinceañera de rancho del norte
miguel labios de nínfula norteamericana puesta peda
miguel labios de miguel de miguel
andadora de casinos
calientahuevos prostibularia
miguel la más fémina de todas las desérticas
miguel la deschongada musical de cabello de agua
insatisfecha loca hambrienta miguel
miguel manos de masturbadora compulsiva de caballos sementales
miguel manos de silviapinal-añosdeoro
miguel manos de cualquiera
miguel eres la niña más bonita del salón
y ese vestido te queda de maravilla
http://pastebin.com/HAKY0Fk2
Es largo, pero esto va de leer, ¿c-cierto?
>>7629780
Eres retrasado, por casualidad?
>>7625063
Trato de aprenderme "El Amenazado" de Borges, es una especie de amuleto para mi ahora.
Es el comienzo.... mas bien de un cuento corto.
Les agradezco alguna critica queridos anon.
Now you know why you fear the night.
>>7631545
>implicando que no tiene la razón
Tengo que aprenderme en 2 días un poema de 3 minutos. SAQUEN UNO CHIDO ACA BIEN EDGY PL0X
>>7625728
Este Anon le dio al clavo >>7629780
>>7631323
Me agradó, es muy fluído y construyes bien la tensión. Sólo ten cuidado con ciertas expresiones que suenan algo plásticas, como "el portador del rifle". También los diálogos me parecieron un poco impostados.
>>7632513
Cuida la estructura de tus oraciones, la mayoría sigue el mismo patrón, empiezan por el verbo, listan por medio de comas. Nuestro idioma posee varias inflexiones muy interesantes, aprovéchalas. Ah, y consejo clásico: no abuses del gerundio, detiene la acción.
>>7632691
¿En español? Busca algo de Vallejo. Es top notch.
>>7633297
>muy fluido
Damn, tengo anons en este mismo board diciendo que las frases subordinadas le restan agilidad. ¿A quién debo escuchar?
>>7627626
ayyyyy floyddddddd
>>7628568
date un tiro wey
